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Questo è sicuro
chi comanda la corsa
ha un bel vantaggio.
Fare miracoli
non è di questo mondo
eppure provaci.
Tutto è possibile
se mente e cuore hai liberi
e l’occhio aguzzo.
Al Sacro Cuore
su quelle scale bianche
vidi le muse.
Amici cari
non è questo il momento
di dirvi addio.
Non è l’amore
che fa girare il mondo
però che bello.
Gira e rigira
la legge del più forte
non è imbattibile.
A cose fatte
lo stupore lo invase
che bello vivere.
Che libertà
scrivere in modo nuovo
ora respiro.
Sono felice?
Non mi manca la gioia
eppure tremo.
Niente da dire
sconfinata bellezza
sparsa dovunque.
Sono sicuro
sarà un fragore immenso
quel che ci aspetta.
No non lo accetto
che sian le Gregoraci
il suo modello.
Sarebbe meglio
saper cosa ha nel cuore
ogni persona.
Di Pavarotti
“ritorna tutti gli anni”
è il più bel canto.
Sai cosa è saggio?
Convivere coi guai
senza cipiglio.
Si guardò dentro
sembrava tutto pesto
tutto normale.
Solo nei sogni
la felicità vera
talora appare.
Io me la prendo
troppo per cose sciocche
in alto il cuore.
Non sono in vena
per nobili pensieri
sto rasoterra.
No non capisco
quello che posso fare
per aiutarlo.
Che trovi pace
è la cosa migliore
che può accadergli.
Bisognerebbe
trovare tutti pace
ma è una parola.
Non aver pace
è il destin degli umani
al giorno d’oggi.
Volare alto
mi piacerebbe tanto
ma altro preme.
Ogni mattina
liberarsi dai lacci
e camminare.
A quanti trucchi
bisogna far ricorso
per sopravvivere.
Giusta ambizione
di farmi incoronare
in un certame.
No non va bene
tirare sempre in ballo
il verbo “devo”.
Certi momenti
non cerco poesia
ma sicurezza.
«Oh Dio del cielo»
— gridò — «è mio marito».
E fu l’orgasmo.
Restare al passo
con il mutar di tutto
regola d’oro.
Cosa ti manca
tra l’orto ed il giardino
non sei felice?
Raggio di luce
s’inerpica nel grigio,
filo d’Arianna.
Dicono in Francia:
«Tout passe tout casse tout lasse».
Si può dir meglio?
Sono irrequieto
s’affollano ombre nere
e non scintillo.
Sul cornicione
un turbinio di penne
ad incantarmi.
Di nostre lotte
tra tegole e balconi
sa tutto il gatto.
Sui tetti il sole
sfolgora, timorosi
che pioggia scrosci.
Penne d’uccello
penetrarono in casa
a sollevarmi.
Qui solo tetti
per farmi immaginare
monti e boscaglie.
Nel grigio ottobre
la gente stretta al chiuso
manda scintille.
Se entri in Rete
fiumane di scritture
è un’alluvione.
Amici cari
finché non è novembre
in alto i cuori.
Solo et pensoso
i rumori assordanti
vo tollerando.
La sola cosa
a cui non penso mai
è sempre quella.
No non lo sento
lo strepitio urbano
l’ho assimilato.
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