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A S. P.
Non invidiarle solitudine,
lei scrive al cielo, giacciono lettere
tra ingombro e macerie di stelle,
un’assoluta certezza:
non ti appartiene prima stagione che ti sfiora,
ripete l’importuna severità del ricordo —
vedi? Si staglia contro, azzurro polvere
di roccia che protende —
ma rapida a schivarla
prendi parola di luna
a tuo modello.
A Michael
Non sarà giusto, d’accordo,
ma è per nascita che l’erba si fa viva,
non sempre svetta luna di acidi colori:
le alture le colline ingannano,
com’è vistosa l’erba che le infesta
mentre alberi e legami invecchiano —
ce l’hai nello sguardo quando vinci,
malattia traditora —
sono le tue zampate una mattina.
A S. P.
Non so, le dà fastidio l’aria,
blu di quei bastardi giorni d’inverno,
blu che non desideri, anima,
di luce acerba nascendo —
pure, ti fidavi dell’erba,dei prati
prima che mi stanassero a esistenza
in quel mese di cieli che ingannano,
allievi attenti solo quando
non lavorano bene luce, sole
e nuda notte solo insegna.
A S. P.
Ogni orologio va per suo conto,
non ha suoni la materia
se l’anima rialza
dura come d’estate l’erba,
avida di pioggia —
non c’è problema,
moriranno tutte le paure
ripete luna, non sembra
sconvolta più di tanto,
ma non lo perde
il vizio di rischiararti
con le prime parole che le vengono,
perché piuttosto non discute
con stelle poco entusiaste di lavoro?
Forse un’altra perdita di tempo,
come le strategie contro la roccia la terra
di radici, di piante che sperano levarsi
nel prossimo futuro, magari in settimana —
ravvediti, nessun dio percuote
adirato la tua terra,
non hai rilievi non hai roccia,
persino nel sonno ti congedano —
costola di Adamo,
grembo che di schianto
cede.
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